¿Y si nadie lo ve?
No enseñamos nuestra vida.
Enseñamos el tráiler.
Desde que puse en marcha esta web he mirado las visitas, las aperturas de la newsletter, los comentarios y las veces que se ha compartido cada artículo.
Podría decir que lo hago únicamente para saber cómo funciona el proyecto y qué temas interesan más.
Y sería verdad.
Pero no sería toda la verdad.
También miro porque quiero saber si ha gustado.
Supongo que es normal. Cuando haces algo y lo compartes, esperas que alguien lo lea, lo valore o te diga que le ha hecho pensar. Sería bastante absurdo publicar una web y fingir después que me da exactamente igual si entra alguien o no.
A todos nos gusta que nos reconozcan lo que hacemos.
El problema empieza cuando ese reconocimiento deja de ser una satisfacción y se convierte en la medida que utilizamos para decidir si algo tiene valor.
Un artículo no es mejor porque lo compartan mil personas ni peor porque apenas lo lea nadie. Pero intenta explicárselo a tu cabeza mientras actualizas por quinta vez las estadísticas.
Publicamos algo fingiendo que nos da igual lo que piense la gente y cinco minutos después estamos comprobando quién lo ha visto.
Hasta la espontaneidad tiene estadísticas.
Las redes sociales lo saben perfectamente. Instagram está lleno de gente viajando, celebrando, comiendo en restaurantes, estrenando coche y viviendo permanentemente su mejor momento. Nadie discute. Nadie se aburre. Nadie tiene una vida normal.
Qué casualidad.
El postureo no consiste necesariamente en mentir. A veces basta con recortar bien la verdad. Esa persona estuvo en ese viaje, comió en ese restaurante y sonrió cuando hicieron la fotografía. Lo que no vemos es la discusión de antes, la cuenta que quizá no podía permitirse, los veinte intentos hasta elegir la foto ni las horas en las que no pasó nada digno de ser publicado.
Pero la fotografía ha quedado de puta madre.
No enseñamos nuestra vida. Enseñamos el tráiler.
Y después cometemos la estupidez de comparar nuestra vida completa con los mejores minutos de la película de los demás. Así es bastante difícil salir ganando.
Hay gente que borra una fotografía que le gustaba porque no le ha gustado a suficiente gente.
La fotografía no ha cambiado. Su criterio, sí.
Hemos conseguido que un desconocido pulse un corazón y confundirlo con autoestima.
Poco a poco, ya no basta con disfrutar algo. Necesitamos producir una prueba de que lo hemos disfrutado.
No basta con viajar. Hay que publicar el viaje.
No basta con celebrar. Hay que demostrar que teníamos motivos para hacerlo.
No basta con estar bien. Necesitamos que los demás crean que estamos bien.
Y no buscamos solo la aprobación de quienes nos quieren. También queremos gustar a desconocidos, a contactos con los que nunca hemos hablado y a gente que conoce nuestro perfil mucho mejor que a nosotros. Dejamos de hacer cosas por miedo a lo que piensen personas a las que, siendo sinceros, probablemente les importamos una mierda. Nos preocupa hacer el ridículo delante de alguien que nos prestará atención treinta segundos y después volverá a pensar en su propia vida.
Aun así, le damos poder para decidir sobre la nuestra.
Por eso callamos lo que pensamos, no empezamos lo que nos apetece y escondemos el proceso hasta que parezca un éxito. Esperamos a tener la fotografía perfecta y, mientras tanto, dejamos sin vivir un montón de cosas bastante imperfectas.
Instagram es un escaparate. Lo malo es que hemos acabado viviendo dentro.
No pasa nada porque nos guste que nos aplaudan.
A mí me gusta.
Lo difícil es saber continuar cuando dejan de hacerlo.
El reconocimiento puede ser combustible.
Pero no debería llevar el volante.
Un viaje no vale menos porque no lo publiques. Un proyecto no debería depender de que alguien te felicite. Y algo que realmente deseas no debería dejar de importarte porque nadie lo envidie.
Seguiré mirando las estadísticas de esta web. Para qué voy a engañarte. Pero este artículo lo habría escrito igual sabiendo que solo lo iban a leer diez personas.
Si algún día dejo de escribir, que sea porque no tengo nada que decir. No porque nadie me lea.
Porque si algo pierde su valor cuando nadie lo ve, quizá nunca quisimos vivirlo. Solo queríamos que nos vieran viviéndolo.